Y ahí estaba él, con su siempre penúltima copa de whisky en la mano y consumiendo todo el humo de una sola calada, que es lo que más le gusta.

(Después de mi, espero.)

Y yo... Bueno, yo simplemente me dediqué a observar cómo su vida se consumía junto a ese cigarro (con más aliño que tabaco), y a pensar en cómo diablos puede cambiar la vida de una persona en cuestión de segundos.

Cada vez estaba más perdido, con la mirada más nublada que de costumbre, sin saber a donde mirar; sin saber si buscarme o dejarme pasar.

Las mil vueltas que le daba a los bares no les servían de mucho, siempre volvía al mismo lugar, al mismo desastre, al mismo bar del demonio donde le sirven en garrafón más abrasivo y... Recuerdos, muchos recuerdos.

Él todavía espera (que yo vuelva).

Y yo todavía le observo.

Se dejaba la vida en cada sorbo de whisky mientras me miraba con esos ojos rojos y cristalizados, tan rotundamente ebrio que ni siquiera podría articular palabra.

Debería saber que no he vuelto, que sigo perdida en brazos de otra persona, que ya es demasiado tarde.

-Mi vida en verso-

Vol. XXIII